Sueños de lagos

Vomito falsos adoquines el la vereda del lago gris, como una flor de grasa crujiendo en la inmensidad de la sartén. Su mundo mañana es el pasado perfecto sin luz brotando de ningún manantial. Cansado, vomito su furia al lago sin creer en sus hechizos, con fuerza salto por el muro de sus posibilidades una gran ola de insectos y barro que lo dejaron atrapado, discutiendo entre su moral y la gracia de estar vivo.